Une peinture contemporaine

 Le rapport à la nature est ancré dans l'enfance, dans une pratique physique et sensible des biotopes — rivières, forêts, montagnes. Les monts d'Arrée, avec leurs rochers, leurs lacs et leurs ruisseaux, occupent une place centrale, tout comme le souvenir de mes séjours au Canada. La mer, en revanche, me laisse indifférent : trop linéaire, trop immédiate dans sa ligne d'horizon. Ce qui me fascine, c'est ce qui se passe sous la surface — les flaques d'eau comme univers en soi, la vie cachée, l'infiniment petit qui contient tout.

Ma démarche n'est pas figurative. Elle se rapproche de celle des impressionnistes et des fauves : ce qui compte, c'est l'atmosphère, l'abstraction, la couleur exagérée jusqu'à sa vérité émotionnelle. La formule que Gauguin adressait à Sérusier devant Le Talisman — si tu vois quelque chose d'un peu jaune, mets du jaune — résume bien cette liberté. Turner, Monet, Van Gogh sont des compagnons de route.

Les paysages peints sont souvent des paysages de rêves — littéralement. Mes rêves sont mémorisés, et c'est leur géographie intérieure qui nourrit la toile : des pays froids, des bleus de glace, des bleus astronomiques, des étendues nordiques. L'intention est de provoquer quelque chose chez le spectateur, de créer un mystère qu'il devra tenter de déchiffrer à sa façon. Rien ne doit être trop visible, trop en avant — ce qui se donne trop facilement parasite l'ensemble.

La composition obéit à une logique d'équilibre proche de la musique : chaque note doit trouver sa place sans déséquilibrer les autres. Un seul point de couleur mal placé peut rompre l'harmonie de toute la toile. Pour vérifier cet équilibre, les tableaux sont travaillés dans les quatre sens, avant de revenir au premier. Le tableau fini doit se suffire à lui-même.